Встреча со звездой

ДЕЯНИЯ НАБОЖНОГО МАРКУСА

Я его поджидал, как условились, в буфете цээсковского "универсала" за дымящим стаканом крепкого кофейку, где топил остатки утренней дремы.

А вот и Маркус. Геркулес-центровой заокеанского замеса, он появился с вежливой точностью профессионала - минута в минуту. В собольей шубе - а-ля купец - до самых почти пят.

- Не слабо ты, однако, приоделся!

- Холодно стало. Зашел в магазин. Смотрю - висит. "Заверните", - говорю.

- А что, тебе идет. Так и ходишь в ней, даже вечером?

- Конечно, а что тут такого?

- А то: подойдут вдруг три кабаненка с короткой щетиной на голове - слышь, братан, одолжи-ка нам свою шубейку поносить.

- Нет проблем! Эти ребята сразу же будут убиты. Вот этим хотя бы...

На стол легло орудие гипотетической расправы с ночными татями - кулак аккурат с добрую палицу весом. И жалко мне стало разбойничков: гвозданет такая колотушка по щетинистому темечку, и - привет родителям!

Хотя у себя-то, в родной Алабаме Маркус не стал бы пачкать руки о всякие грязные физиономии, доверившись безотказному другу "Смит-Вессону" калибра 9,9, с которым он давно уже на "ты": сшибает на полста шагах бутылку только так!

- А в человека выстрелить слабо?

- Запросто. Если он очень попросит, конечно.

- Значит...

- Я - нет. В меня - стреляли.

Однажды он вышел из магазина, свернул за угол, и кровь его забурлила, заколотившись в висках: какие-то негодяйские морды средь бела дня потрошили его джип. Бросив покупки, рванулся к машине и тут же споткнулся, поймав на грудь три свинцовых пилюли, врачи их потом выковыривали целую неделю.

- Да, я знаю того человека, который в меня стрелял. Где он? Хе-хе! Дома, наверное.

- А я думал ты его тоже того...

- О, нет! Я добрый парень и не люблю крови.

- Твоя родная Алабама - один из криминальнейших штатов Америки, известный своими, скажем так, расовыми предрассудками.

- Они актуальны, по-моему, для всей Америки. Часто люди убивают друг друга просто так, из развлечения.

- Россия, положим, тоже не рай.

- Рай на небе, а мы на грешной земле, где встретить опасность так же легко, как высморкаться. Другое дело, что в России я как бы под защитой ЦСКА. Мне дали машину с личным водителем, который очень выручает в разных ситуациях. Наконец, это просто здорово: меня уже знают по всей стране. И во многих городах, где играет ЦСКА, приветствуют так же, как в Москве. А популярность в России, насколько я понял, прожив здесь почти два года, существенная гарантия твоей безопасности.

- В Америке разве не так?

- Там бандюгам до лампочки - звезда ты или мусорщик. Всадят нож или пулю, и дело с концом. Убили же отца Майкла Джордана. Рэп-идола Ту Пака пристрелили.

- За что?

- Вот бы узнать. Убийц ведь так и не нашли.

- Кому ты отдал свой голос на президентских выборах?

- А я в них участвовал? Кто бы ни сел в Белом Доме, мне на это начхать. Все равно ничего не изменится. Официально считается, что с дискриминацией в Америке уже лет двадцать как покончено - сказки. Никуда она не делась. Для белых мы так и остались людьми второго сорта.

- Значит вам, черным американцам, надо постараться, чтобы в Белый Дом въехал ваш человек.

- Это - утопия. Максимум, на что может рассчитывать чернокожий политик, - кресло сенатора или конгрессмена. Выше - табу. Вспомните Мартина Лютера Кинга, чья популярность обернулась снайперской пулей в горло.

- Когда он вышел на гостиничный балкон. Как видишь, кое-что из вашей истории зацепилось в памяти. А ты про нас что-нибудь знал?

- Почти ничего, кроме гадостей. Будто Россия - это страна "грязных" людей, где верховодят злые коммунисты, люто ненавидящие всех американцев, черных особенно - так мне говорили. А больше узнать я не пытался. Но когда оказался в России, мое мнение резко изменилось. Многое из того, что я слышал раньше, оказалось полнейшим вздором и чепухой. У вас страна огромных возможностей, где любой человек имеет шанс себя реализовать.

- А нищих сколько, заметил?

- О, лучше не спрашивай! Это ужасно. Вчера в переходе лежал человек, такой несчастный и грязный, что я положил в его шапку целую сотню...

- Которую, продрав глаза, он тут же конвертировал в поллитры?

- Ну и что? Его право. Я же, как человек верующий, всего лишь выполнил заповедь Господа, велевшего делиться.

- Слышал, ты и в команде ребятам деньги одалживаешь?

- Если они у меня есть - конечно.

- Под процент?

- Я не банкир и не гад, на друзьях еще наживаться.

- Кто лучший твой друг?

- Куделин. Он любит игру и бьется на поле всегда до последнего. А после умеет хорошо отдохнуть. Иногда мы делаем это вместе.

- Рассказывают, что однажды в ночном клубе тебя чуть не подстрелил дежуривший там "опер"?

- Это случилось, когда я только-только приехал в Москву. Он принял меня за торговца наркотиками, приказал повернуться лицом к стене и, ткнув мне в бок пистолет, стал обыскивать. Я ему говорю: "Если вздумаешь выстрелить, постарайся, приятель, не промахнуться. Иначе ты не жилец: из-под земли достану и задушу. Пальцами". Но тут подоспели мои друзья и объяснили ретивому "копу", кто я такой. Больше я его там не встречал.

- Встретил зато будущую супругу, так ведь?

- Да, она из Зимбабве. Ее родители работают здесь в посольстве. Помню, как я подошел к ней знакомиться: "Привет, - говорю. - Меня зовут Маркус, я из Америки. Ты, кажется, тоже из наших краев?". Ее глаза вдруг испуганно распахнулись, и она убежала. Но потом с помощью друга я ее все-таки разыскал. И больше мы не расставались. А через год она сказала: "Маркус, ты хочешь, чтобы я стала твоей женой?". "Ты еще спрашиваешь?!" - подпрыгнул я. "Скоро мы сыграем свадьбу. Здесь же, в Москве".

- Я давно заметил, что на плечах у тебя нарисовано что-то мудреное, расшифруй, сделай милость.

- Никакой премудрости, все очень просто. На правом плече - мой знак Зодиака - Козерог. На левом Роза и сердце с надписью "Мэри" - так зовут мою матушку, чуть выше - имена обеих дочерей.

- Скучаешь по ним?

- Иногда до слез. Хотя домой пока не тянет. В ЦСКА мне все по душе: игра, ребята. Так зачем, скажи, торопиться из гостеприимного дома? О'кей?

- О, йес!

  В библиотеку